Mais um, este de setembro do ano de 1977, daquele que eu queria que fosse meu pseudônimo. Difícil, não? Pois é.

Uma mensagem cantada para uma certa moça, um poema-declaração para ela que abrilhantava seus pensamentos certos e dava-lhe a sensação de querer buscar. E, de fato, ele achou um incrível mecanismo de busca: a palavra. Palavra após palavra, organizadas em ordem de verdade, naquilo que ele acreditava ser sentimento.

Caraminholas na cabeça à parte, eis o rebento do moreno de traços fortes para a loira dos olhos azuis:

Quem sabe?

Que bela flor

Que suave fragrância

Mas... oh! Temor

Se a retirar da terra

Onde sua alegria germina e me encanta

Que ocorrerá?

Como um passarinho febo

A menina-flor voa com liberdade

Sua graça é sem par

Seu colorido divino

Uma tristeza insiste

Quero ter esta alada esperança

Vê-la cantar junto a mim

Porém... quase sempre não está

Nisto tudo existe o mistério

Um mistério doce

Quero o que não tenho

E o querer me faz pensar

Quando tiver o que eu quero

Posso no obter desencantar

A alegria murcha

A menina-flor presa

E o amor?